Te decía...

Nos miramos y reímos pero en realidad no sé por qué. Él dejó de gustarme cuando no se interesó más por mi y comenzó a transformar la relación en una funesta rutina. Me desenamoró ver al tipo mintiéndome en una boludez; me desenamoré porque me dolió verlo tan idiota, hipócrita y cagón.

Entonces dejamos de jugar juntos y patear hacia el mismo lado, para pasar a hacernos zancadillas y clavarnos puñales en la espalda cuando uno de los dos estaba distraído.

Me pregunto por qué no lo dejo, por qué me someto a pasar mal y luego verlo y tirarme encima de él y apretarlo contra mi pecho. 

No sé por qué ya no me escribe cosas lindas, ni se las ingenia para sorprenderme, por qué no soy su prioridad, o por qué se olvida de mi y deja de tenerme en cuenta.

No sé a qué mierda jugamos, tiramos piedras y escondemos las manos, negamos que nos hacemos mal y seguimos campantes.

Me dan ganas de tirarle un cascote en el medio de la nuca cuando va caminando adelante sin esperarme. 

No le importa dejarme atrás.

Y después nos miramos y nos acostamos en su cama, o en la mía. Somos dos pelotudos que se excitan fácilmente y cogen como si se viniera el fin del mundo.

Te veo encima mío, abajo, atrás, y me enamoro. Vos también te enamoras.

Pero ese amor dura unos minutos, porque ahora ya ni nos mimamos después de caer cansados por el buen polvo que tuvimos.