Pero ahí están, esperándome.

Hace unas semanas que las vengo vichando cuidadosamente para que no se alteren. Son objetos nerviosos que sufren de estrés, y lo peor que uno puede hacer es ilusionarlas. Pero ahí están, esperándome. 

Me encanta desorganizarlas un ratito y volar algunas para una caja, y otras volcarlas en el cajón del placar. Eso sí, cuando las escucho llorar las junto de nuevo, porque además de ser insoportables, sé perfectamente que no funcionan sin su par. Lloran con la angustia de haber perdido su mitad. Como si hubiera hurtado su generador de vida, o algo así. Realmente triste. 

Pero del encuentro de cada año quería hablar, de eso y de las distintas personalidades que adquieren con el paso del tiempo. 

Hoy por ejemplo encontré tres tipos: las indignadas, las felices, y las enfermas. 

Con las indignadas el trato es más frívolo porque están todo el tiempo a la defensiva, me recriminan el daño y usan a las enfermas para hacerme sentir mal. A veces ni las escucho, porque a fin de cuentas, poseen las respuestas bien argumentadas para recordarme que tienen razón. 

Las felices son demasiado empalagosas, con sus ganas de vivir y recuperar las horas de encierro. Debe ser horrible la relación, sobre todo porque siempre tienden a convivir con las mismas que los funcionarios de las empresas, juzgaron adecuadas para empaquetar. Rosada y rosada. Amarilla y amarilla. Nunca vi a una feliz, feliz por estar con otra feliz de otra marca, o de otro diseño. Y eso me parece triste, que no entiendan el concepto. El par no debería estar compuesto por algo que sea físicamente igual a uno, sino por el bienestar que nos genera el acompañamiento de alguien. Seguro que cuando están solas ni se hablan. Pobres felices.

Ahora, las enfermas son las que tocan mi corazón. Las que tengo que deshacer. Las que ya no sirven para más. Tomarlas en mis manos y mirarlas, es verdaderamente destrozante. Porque no dicen nada. No me recriminan nada. Sólo me transportan a un montón de imágenes que tengo con ellas. No puedo decir ninguna palabra de despedida -aunque en el fondo sé que no las esperan-, sólo basta con tirarlas al tacho de la basura, para reemplazarlas de inmediato por unas nuevas y olvidarlas para siempre.

Creo que es el trabajo más difícil. Puedo apostar todos mis ahorros, que soportaría más lidiar con mis medias indignadas y felices, que deshacerme de las enfermas.